My life is OK!

La situation politique belge pourrait être pire (sisisi)... imaginez un peu si cette furie débarquait chez nous !

Un cavaliiiier, qui surgit du fond de la nuiiiit... court vers l'aventuuuure au galoooop... son noooom, il le signeu de la pointeu de son épééée, d'un S qui veut diiiiiireu Sylviiiiie...

Je ne me lasse pas de lire sur son compte (sur LePost de Guy Birenbaum entre autres) et de visionner cette vidéo. Un moment d'anthologie. J'allais terminer en citant Benjamin Castaldi ("C'est que du bonheur"), mais faut pas pousser!

Bon sang, mais c'est bien sûr! TREMBLE, BART DE WEVER!
J'ai ENFIN trouvé la solution à la crise politique du pays!
Dire qu'il faut aller biiiien au-delà de nos petites frontières (euh... dans le Pas-de-Calais, quoi) pour se rappeler cette évidence: LA FRITE, C'EST LA FETE !

Est-ce que j'oserais CARREMENT dire que "la frite, c'est la hype"? Alleï! 

J'appelle les 10 millions de Belges à se réunir autour d'un bon cornet, avec de la bonne mayonnaise et une bonne viandelle. Poulycroc et bicky burgers acceptés sur présentation d'un certificat médical. On ne va pas non plus se mettre à accorder des dérogations pour n'importe quel motif non plus. Restons sérieux. 

OH MY GOD OH MY GOD OH MY GOD!
Je ne comprends plus rien!
Après la scission de BHV, vlatipa qu'un ministre flamand refuse de nommer les bourgmestres de 3 communes à facilités... parce qu'ils ont envoyé leurs convocations électorales en français et pas en flamand!

Mais à quoi on joue?
"L'Union fait la force", qu'ils disaient!
Dites, les gars, c'est pas parce qu'on nous sert l'expression "surréalisme à la belge" qu'il faut s'en réclamer pour tout et n'importe quoi.

J'ai honte.
Qu'on n'arrive pas à s'entendre, qu'on se fasse des coups bas, alors qu'on a quand même la chance de vivre dans un pays riche. Tout n'est pas rose, mais bon sang, qu'on relativise un peu.

On vit officiellement ensemble depuis 1830. Un détail, une parenthèse historique pour certains.
Un vieux couple qui se chamaille, qui vit de rancoeurs.
Où on se sent parfois belge, parfois wallon (ou flamand), parfois un reliquat de la culture française...

Née à côté de la France et du Luxembourg, je ne me sens rien du tout et tout à la fois et, en toute franchise, bien plus proche des Français.
Mais comme dirait Patrick Sébastien: je suis une humaniste. On peut vivre ensemble. Se taper dans le dos en se gondolant pour rire de nos différences. Communiquer en anglais quand on ne maîtrise pas assez la langue de l'autre.

Et les politiques n'ont qu'à faire avec les réalités du pays, comme ils l'ont toujours fait.
Sans mettre de l'huile sur le feu (idem aux médias: marre de ces sondages non représentatifs à la con et de cette espèce d'emphase grotesque!).

La Wallonie et la Flandre ont chacune profité des richesses de l'autre. C'est faux de dire que le Wallon est une grosse faignasse qui pointe au chômage avec l'argent du valeureux Flamand. Il y a certainement autant de gens motivés au Nord qu'au Sud!
La prospérité wallonne d'antan a donné des jobs aux Flamands, et construit des entreprises en Flandre! Donnant-donnant.

Oui, les Flamands, il y a fort fort longtemps, étaient au service de "maîtres" francophones qui n'avaient pas beaucoup de respect pour leur "dialecte".
Oui, les grands écrivains flamands s'exprimaient et écrivaient en français. Avaient honte de leur culture et privilégiaient la flamboyante culture française.
Et alors? C'est loin, tellement loin.

Ca fait partie de nous tous, de ce qui constitue notre unité tellement... disparate.
Ca ne doit pas nous freiner.

Soyons francs: malgré ses hauts et ses bas, à l'échelle historique, CE PAYS NE FONCTIONNE PAS SI MAL QUE CA!
Malgré ce que les extrémistes essaient de faire gober à la population, dont certaines fanges sont naturellement plus réceptives que d'autres. Certains vraiment pauvres d'un côté ("ou ou, le vilain wallon profiteur!"), certains vraiment riches de l'autre (chantres du protectionnisme flamand envers le Sud). 

La toux m'empêchant de dormir, je viens de terminer ma journée !

Hier, boulotage de 4h du matin à 19h avec une pause d'1h30 (allez, soyons fous: peut-être bien 2h si on décompte quand je me mouche).
Aujourd'hui, dodo de 22h à 2h, boulotage de 2h02 à 4h55 avec, dans les oreilles, Julien Doré qui meurt sur scène fusillé par Drucker devant une salle comble, les matins de Paris qui chuchotent en secret de tendres mélodies à Lio et puis Patrick Sébastien qui fait parler pipo le iench. Il est cool, il est câlin, c'est le plus utile des petits chiens.

Même pas honte, hé!

Maintenant on va se prendre sa journée, hein. Parce que bon. Pas envie de reprendre vraiment les activités lundi complètement claquée.

Et Yves Leterme, i sera de bonne humeur aujourd'hui?
Ou il est encore fâché fâché après Jowelle?
"Et la banquière? Elle le sait que j'existe, la banquière?"

On vous laisse avec une bien belle photo de Sophie Maupu dans LE film.
En vous remerciant.
Parce que la différence entre un intellectuel et un artiste, c'est l'engagement. C'est Zola qui... ohlala, jvais lui faire peur.

Pardon, c'est la fatigue.

Avant de partir, d'abandonner lâchement la populace à son dur labeur estival, un petit cadox: "Housewife", de mon très très cher Daan. Celui qui fait des concerts dans mon parc et qui deviendra un jour ou l'autre une star intersidérale (ou alors je me coupe les 10 doigts). Celui qui ressemble à Christian Troy de Nip/Tuck et qui était sur cette photo déguisé en Mike Patton quand il fait des efforts. 

Des études cliniques menées dans divers hôpitaux belges ont prouvé la capacité de "Housewife" à:
- décupler la productivité
- redonner le moral aux plus déprimés
Daan, laconique et plus francophile que jamais, s'est fendu d'un "C'est déjà pas mal hein m''fi?" dans un récent communiqué de presse où Olivia, 30 ans et 2 poussières, témoignait : "Grâce à 'Housewife', je tape deux fois plus vite sur mon clavier! Elle est pas belle, la laife? " disait-elle la gamine. 

Enjoy mon hymne national! CA, VRAIMENT CA, c'est du bon Belge!
Il y a plein de vidéos des derniers concerts de Daan dans les festivals sur YouTube, mais je préfère mettre le clip (qui montre aussi les talents visuels du sieur):

C'est pas possible. A croire qu'on le fait exprès. On donne le bâton pour se faire battre.

Samedi 21 juillet.

A dix heures, coup de fil de ma mère: "Tu as déjà vu ça, toi, qu'il ne pleut pas pour la fête nationale? Quelque chose ne
tourne vraiment pas rond dans ce pays".

Cette prémonition n'allait pas tarder à se vérifier dans les faits:  

Et le gros Lolo (pardon, le "Prince Laurent"), à qui on demande pourquoi il ne porte pas son uniforme d'apparât (celui de la marine, mais on s'en fout... à part barboter sur un yacht, il n'a pas dû mettre souvent le pied sur un bateau). Parce qu'il veut afficher son désaccord par rapport aux suspicions qui pèsent sur lui? Pour emmerder son père, le royal Albert? Naaaaan... parce qu'il ne rentre plus dans cet uniforme, qu'il dit.

Ké misère.

Bon, on n'avait pas pensé aux Ferrero Rochers, donc la soirée aurait dû être gâchée. Et pourtant...

Rue de Surènes. Un chouette hôtel particulier. Du marbre partout. Un grand jardin (comme quoi il est possible d'avoir un jardin à Paris, il suffit d'être ambassadeur). La photo d'Albert et de Paola.

Normalement, je n'aime pas les soirées de ce genre. Me sens pas à l'aise. Mais là, après quelques coupettes, j'ai pu bien apprécier. Quelques heures à ne plus penser à rien sauf à rire bêtement et à observer la jungle. Constater que, décidément, on ne comprend pas pourquoi Soldout a du succès. Quelques chouettes conversations, même pas toujours futiles. Croiser la grand-mère de Barbie.